Más publicidad: Quilmes

Vía Por fin es viernes!!! descubro este maravilloso anuncio con el que la marca de cerveza Quilmes patrocinó a la selección argentina en el mundial de 2002. Poned los altavoces y que aproveche.

Publicidad: Axe

"Conozco seis posturas del Kamasutra en las que puedes seguir viendo la televisión"

Con independencia de la penetración en el mercado (impecable ya que se encuentra presente incluso en los supermercados más pequeños), Axe lleva tiempo desarrollando unas campañas agresivas e incorrectas, ajenas a lo pulcro y neutro, muy directas y, por supuesto, divertidas.

Sobre la vivienda

En la página de Alberto Noguera me he encontrado esta entrada tan esclarecedora sobre la burbuja inmobiliaria (aquí hay bastantes artículos sobre el tema), que la copio íntegramente:

Las siete etapas de la burbuja

Toda burbuja tiene su ciclo de vida. El reconocido economista Hyman Minsky (premio Nobel) las tipificó muy bien. No sé cuándo las escribió, pero sé que el hombre murió en 1996. Fijaros bien cómo predijo, punto por punto, la situación en la que estamos:

Fase 1 - Planteamiento: Toda crisis financiera comienza con una perturbación. Puede ser el invento de una nueva tecnología, como internet. Puede ser un cambio en la política económica. Por ejemplo, los tipos de interés podrían reducirse inesperadamente. Sea lo que sea, las cosas cambian para un sector de la economía. La gente ve a ese sector de otra manera.

Fase 2 - Los precios comienzan a subir: Enseguida, los precios en el sector empiezan a subir. Inicialmente, ese incremento casi no es percibido. Muchas veces, estos precios más altos reflejan una mejora en los indicadores económicos. Según los precios van aumentando más, la gente empieza a notarlo.

Fase 3 - Crédito fácil: El aumento de precios no es suficiente para una burbuja. Toda crisis financiera necesita combustible para el cohete, y sólo hay una cosa que este cohete quema: crédito barato. Sin él, no puede haber especulación. Sin él, las consecuencias del planteamiento se desvanecen y el sector vuelve a la normalidad. Cuando una burbuja empieza, el mercado es invadido por agentes externos. Sin crédito barato, los agentes externos no pueden entrar.

El crédito barato es el billete de entrada para los agentes externos. Por ejemplo, los precios de la gasolina han aumentado fuertemente en los últimos años. Sin embargo, los bancos no están concediendo préstamos para que la gente almacene gasolina en sus garajes esperando que el precio se doble en tres meses. Pero los bancos sí que están dando préstamos a gente de poca solvencia para comprar casas con la idea de que se pueden vender enseguida.

El aumento del crédito fácil está muchas veces asociado a la innovación financiera. Frecuentemente, se desarrolla un nuevo tipo de instrumento financiero que infravalora los riesgos. De hecho, el crédito fácil y la innovación financiera son un cóctel peligroso. La Burbuja de los Mares del Sur comenzó con una novedosa figura llamada "sociedad anónima de responsabilidad limitada". En 1929, los precios fueron catapultados a la estratosfera con la ayuda de los "margin calls". Los precios de las casas ahora se han acelerado en forma de hipotecas "sólo interés", creadas para financiar compras de inmuebles sobrevalorados.

Fase 4 - Recalentamiento del mercado: Según el efecto del crédito fácil se va notando, el mercado comienza a recalentarse. El recalentamiento estimula los volúmenes y aparecen las escaseces. Los precios comienzan a acelerarse, y se recogen beneficios fáciles. Más agentes externos son atraídos y los precios se desbocan. Las subidas de precios atraen a los bobos, los codiciosos y los desesperados por meterse en el mercado. Así como un fuego necesita más combustible, la burbuja necesita más forasteros.

Fase 5 - Euforia: La burbuja entra ahora en su fase más trágica. Saldrán algunas voces prudentes y dirán que la burbuja no puede seguir más. Pondrán argumentos convincentes basados en indicadores económicos a largo plazo y simple lógica económica. Sin embargo, estos argumentos se evaporan en el calor del hecho inapelable: los precios aún están subiendo. Los prudentes son acallados por charlatanes, que justifican la locura de precios con el argumento eufórico de que ahora el mundo es diferente y que este mundo significa precios más altos.

Por supuesto, el argumento del "nuevo mundo" es cierto; el mundo es diferente cada día, pero eso no significa que los precios tengan que descontrolarse. Los charlatanes ganan y el optimismo injustificado se impone. En este punto, los charlatanes adornan su optimismo con la más cruel de las mentiras: cuando los precios toquen máximos, habrá un "suave aterrizaje". La idea de una apacible desaceleración de los precios calma los nervios. Los forasteros se quedan atrapados en la negación de la evidencia. Saben que los precios no pueden subir eternamente, pero rara vez actúan según ese principio. Todo es seguro, porque piensan marcharse justo antes de que la burbuja explote. Aquellos que no han entrado al mercado se enfrentan a un terrible dilema: no pueden entrar, pero tampoco pueden quedarse fuera. Saben que perdieron el tren al principio de la burbuja. Son bombardeados cada día con historias de gente que se hizo rica en dos días y amigos con grandes ganancias. Los fuertes se quedan fuera y asumen la oportunidad perdida. Los débiles compran y se tiran a los pies de los caballos.

Fase 6 - Los expertos recogen beneficios: Todo el mundo quiere creer en un futuro mejor, y la burbuja se aprovecha de eso. Una burbuja necesita que todos crean en un futuro mejor, y mientras esta euforia continúa, la burbuja se mantiene. Sin embargo, al tiempo que la locura se apodera de los forasteros, los expertos recuerdan el viejo mundo. Pierden su fe y comienzan a asustarse. Conocen su mercado, y saben que todo ha ido demasiado lejos. Los expertos comienzan a vender. Típicamente, los expertos intentan escurrirse sin ser percibidos, y a veces lo consiguen. Otras veces, los forasteros los ven mientras intentan largarse. En cualquier caso, sean detectados o no, el hecho de que esos expertos vendan es ya el principio del fin.

Fase 7 - El estallido: A veces, la marcha de los expertos infecta a los forasteros. Otras veces, es el fin del crédito fácil o alguna serie de noticias inesperadas. Pero sea lo que sea, la euforia es reemplazada por el miedo. El edificio se quema y todo el mundo corre hacia la puerta. Los forasteros comienzan a vender, pero no hay compradores. Llega el pánico. Los precios se desploman, el crédito se corta, y las pérdidas comienzan a acumularse.

Así que, españolitos hipotecados, que Dios os coja confesados. Los charlatanes os han timado, os han untado con bonitas palabras y os han arruinado para el resto de vuestras vidas. Ya veis que las inmobiliarias están saliendo a Bolsa, manipulando el valor de sus acciones artificialmente, cuando suben un poquito ellos venden lo que pueden, luego esperan a que bajen, compran un poco más, venden mucho más, y así se las van quitando de encima. Si podéis, VENDED, vended rebajando un poco el precio, quitaros el muerto de encima. Vended o llorad en soledad. Los comerciales no aparecerán para consolaros."

Este es el link permanente a la entrada: enlace.

Además, se hace eco de un vídeo (espeluznante) visto en televisión:



Parar al menos la especulación con la vivienda protegida es una obligación ineludible de cualquier gobierno de turno, sea estatal o autonómico. De lo local podemos hablar otro día.

Gracias, Alberto Noguera

Graffitis, carteles y letreros

Recogidos por Bioy Casares en su libro De jardines ajenos (Tusquets.1997):

Graffiti de mingitorios de Buenos Aires:

EN LO OSCURO Y AL TANTEO
NO HAY CULO FEO

POR LEER ESTO SE ESTA MEANDO EN EL ZAPATO


Inscripción en un camión:

ANTES TE SOÑABA, AHORA NO ME DEJAS DORMIR

Nota de Bioy Casares: "Pensé que el autor se dirigía a una mujer; se dirigía a su camión."

Graffitis de amueblada:

Coger sin vos es como coger sin alma.

Hoy debuté, muchachos: dos polvos en dos horas. ¿Les parece que prometo?


Letrero de un camión:

LO MEJOR QUE HIZO LA VIEJA
ES EL PIBE QUE MANEJA

Inscripción de camión:

DE TANTO ANDAR ENTRE VIVOS ESTOY HECHO UN PESIMISTA

No digas que no te avisé, de José Ignacio Lapido.

Sencillo, directo, memorable.

Le llaman El Maestro, el poeta eléctrico.

No me extraña.

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No digas que no te avisé

Querrán venderte falsos mapas de caminos al Edén
Recetas de esperanza caducadas, paraísos de papel

Te dejarán que grites para que pierdas la voz
Que pidas imposibles y que recojas las migajas
Te harán creer que así es la vida
No digas, no digas que no te avisé.

Querrán venderte unos zapatos con los que no puedas correr
Que firmes de por vida un contrato que te obligue a obedecer

Con calles sin salida te dejarán soñar
Y con un par de aspirinas curarás tu desencanto
Te harán creer que así es la vida
No digas, no digas que no te avisé.

Te dejarán que grites para que pierdas la voz
Que pidas imposibles y que recojas las migajas
Te harán creer que así es la vida
No digas, no digas que no te avisé.

Letra y música J I LAPIDO

En otro tiempo, en otro lugar. Pentatonia.2005

Un poema de Almudena Guzmán

Derwanderer, by Elina Brotherus

Y bien,
decidme que hago ahora aquí,
azaleas:
os tiro por la ventana,
me tiro yo
o bajo al mercado que no hay nada para cenar
ni pensamiento alguno que desate,
siquiera afloje,
el nudo marinero del estómago.

Si crecer es esta broma de mal gusto
ríase el tiempo y pase pronto,
tan pronto que mañana me despierte jubilada
en un banco cara al sol.

Que la vida no me tenga en cuenta.

Y yo a ella tampoco.


(Almudena Guzmán. Calendario. Hiperión.1998)

World trade center, de Oliver Stone

Descubro vía Javi Moya este trailer de la película de Oliver Stone, World trade center, que ayer se proyectó (sólo veinte minutos) en Cannes y arrancó aplausos.

Dice Javi Moya (con acierto) que aunque podemos imaginar los derroteros de la película (también me temo lo peor), hay que reconocer que el trailer es emocionante.

Faulkner responde

—Entonces, ¿cuál sería el mejor ambiente para un escritor?

—El arte tampoco tiene nada que ver con el ambiente; no le importa dónde está. Si usted se refiere a mí, el mejor empleo que jamás me ofrecieron fue el de administrador de un burdel. En mi opinión, ese es el mejor ambiente en que un artista puede trabajar. Goza de una perfecta libertad económica, está libre del temor y del hambre, dispone de un techo sobre su cabeza y no tiene nada que hacer excepto llevar unas pocas cuentas sencillas e ir a pagarle una vez al mes a la policía local. El lugar está tranquilo durante la mañana, que es la mejor parte del día para trabajar. En las noches hay la suficiente actividad social como para que el artista no se aburra, si no le importa participar en ella; el trabajo da cierta posición social; no tiene nada que hacer porque la encargada lleva los libros; todas las empleadas de la casa son mujeres, que lo tratarán con respeto y le dirán "señor". Todos los contrabandistas de licores de la localidad también le dirán "señor". Y él podrá tutearse con los policías. De modo, pues que el único ambiente que el artista necesita es toda la paz, toda la soledad y todo el placer que pueda obtener a un precio que no sea demasiado elevado. Un mal ambiente sólo le hará subir la presión sanguínea, al hacerle pasar más tiempo sintiéndose frustrado o indignado. Mi propia experiencia me ha enseñado que los instrumentos que necesito para mi oficio son papel, tabaco, comida y un poco de whisky.

—¿Puede usted decir cómo empezó su carrera de escritor?

—Yo vivía en Nueva Orleans, trabajando en lo que fuera necesario para ganar un poco de dinero de vez en cuando. Conocí a Sherwood Anderson. Por las tardes solíamos caminar por la ciudad y hablar con la gente. Por las noches volvíamos a reunirnos y nos tomábamos una o dos botellas mientras él hablaba y yo escuchaba. Antes del mediodía nunca lo veía. Él estaba encerrado, escribiendo. Al día siguiente volvíamos a hacer lo mismo. Yo decidí que si esa era la vida de un escritor, entonces eso era lo mío y me puse a escribir mi primer libro. En seguida descubrí que escribir era una ocupación divertida. Incluso me olvidé de que no había visto al señor Anderson durante tres semanas, hasta que él tocó a mi puerta —era la primera vez que venía a verme— y me preguntó: "¿Qué sucede? ¿Está usted enojado conmigo?". Le dije que estaba escribiendo un libro. El dijo: "Dios mío", y se fue. Cuando terminé el libro, La paga de los soldados, me encontré con la señora Anderson en la calle. Me preguntó cómo iba el libro y le dije que ya lo había terminado. Ella me dijo: "Sherwood dice que está dispuesto a hacer un trato con usted. Si usted no le pide que lea los originales. él le dirá a su editor que acepte el libro". Yo le dije "trato hecho", y así fue como me hice escritor.

(Es un extracto de una entrevista a Faulkner, que guardo desde hace tiempo pero que no sé de dónde la saqué. Disculpen)

Adolfo Aristarain: Martín (Hache) y las patrias

MARTÍN: Vas a tener que tener paciencia. La cosa no va a ser fácil, hasta que me acostumbre. Y vos vas a estar bien, Madrid es un buen lugar para vivir.

HACHE: ¿No extrañás? ¿Nunca te dieron ganas de volver?

MARTÍN: Eso de extrañar, la nostalgia y todo eso es un verso. No se extraña un país, se extraña el barrio en todo caso, pero también lo extrañás si te mudás a diez cuadras... El que se siente patriota, el que cree que pertenece a un país es un tarado mental. La patria es un invento. ¿Qué tengo yo que ver con un tucumano o un salteño? Son tan ajenos a mí como un catalán o un portugués. Son estadísticas, números sin cara. Uno se siente parte de muy poca gente, tu país son tus amigos y eso sí se extraña, pero se pasa. Después de los cincuenta uno empieza a ver cada vez menos a los amigos, te das cuenta de que te gusta estar solo, descubrís que la soledad es lo que más te gusta y querés disfrutarla... Nacer en un lugar es nada más que un accidente geográfico, sin valor alguno, aunque después te eduquen para que te sientas orgulloso y te creas que es tuyo y que es el mejor lugar del mundo. Eso es política: puro verso.

El diálogo me lo cedió, generosamente, Jordi, de la lista de correo de José Ignacio Lapido, el poeta eléctrico.

Publicidad: Love life

Vía a desgana me encuentro con esta inteligente campaña para prevenir el sida.

En la web de la campaña se puede ver un anuncio y más información.

Televisión: un dato espeluznante. Juan Benet y la crítica

Leo en el suplemento del El Mundo, Ariadna (21 de mayo), un dato que, como mínimo, produce auténtico terror:

“Durante 40 años la televisión no ha cambiado casi nada, pero con la llegada de las pantallas planas estamos pasando de hogares con dos televisiones a hogares con un televisor por cada cuarto y a usuarios que renuevan y cambian de aparato cada vez más rápido.”, dice David G. Steel, responsable del equipo de marketing de la división de medios digitales de Samsung.

La televisión, como los sofás o los microondas, no es ni buena ni mala

Creo que la televisión, antes que otra cosa, puede ser un lugar de encuentro, no sólo familiar, sino social: comentar lo que se está viendo o lo que se ha visto.

También es un buen cauce para la crítica, para la educación en la crítica.

Recuerdo un artículo (magistral) de Juan Benet, que se llamaba “¿Y cuándo ella…?” en referencia a unos tiempos, (que ya no se daban en los años de publicación del artículo -1986- ni se dan ahora), en los que comentaba durante meses las películas, las novelas y los dramas. El título del artículo se refiere a las veladas interminables que se dedicaban precisamente a comentar esas películas con frases como “¿y cuándo ella se queda sola cuando la abandona el marido? ¿y cuándo ella descubre la pistola?".

Pero, claro, Juan Benet no se puede quedar ahí y va mucho más lejos, pues enseguida pasa a un asunto capital: “Me pregunto si esta un tanto ingenua expresión no será el origen de toda buena crítica: la confidencia acerca de lo que a uno más conmovió, la reducción de la extensión a la intensidad, y, por ende, la selección con acento personal de las predilecciones.”

Creo que éste es un buen camino para la televisión, la oportunidad crítica (en el sentido de Benet) que ofrece.

Desde un martes fresquito de mayo.

Vale.

091 "¿Qué fue del siglo XX ?"

Anoche,después de ver Los dos lados de la cama, María me decía que, para ella, la mejor canción de pop español era Déjame, de Los secretos.

Ahora, mientras amanece un domingo gris, descubro este vídeo (donde Lapido -música y letra- habla al comienzo) y pienso que "¿Qué fue del siglo XX?" , de 091, es quizá la mejor canción de rock español de todos los tiempos: por su fuerza, por contener muchísimo en muy poco, por su inteligencia, exacta y valiente, y porque, después de tantos años, me sigue emocionando. Tal vez incluso más que entonces.

Descubrí el vídeo en la página de Milinkito, que ha hecho un recopilación impagable de vídeos de los 80.

Vale.

Nunca pasa nada, de Del Amitri

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En español (la saqué de aquí):

Nunca pasa nada

Los empleados de correos ponen el cartel de cerrado en las ventanillas

y las secretarias apagan las máquinas de escribir y se ponen los abrigos,

los conserjes cierran las verjas

que han de patrullar los guardias de seguridad.

Y los solteros llaman a sus amigos para ir a tomar algo,

mientras los casados se ponen a ver un programa de entrevistas.

Y todos ellos estarán solos esta noche y solos mañana

Señores, la hora por favor, saben que ya no podemos servir otra.

Los semáforos se ponen ahora en rojo, cuando nada circula ya.

Y a las cinco todo está muerto,

y uno de cada tres coches es un taxi

y las gentes ignorantes duermen en sus camas

como conejillos de indias drogados en el laboratorio de la universidad.

Nunca pasa nada, no pasa absolutamente nada.

La aguja vuelve al principio de la canción

y todos volvemos a cantarla como antes.

Y todos nosotros estaremos solos esta noche y solos mañana

Las centrales telefónicas hacen clic mientras no hay nadie allí.

Podrían aterrizar los marcianos en el aparcamiento y a nadie le importaría.

Las cámaras de circuito cerrado de los grandes almacenes

filman siempre el mismo vídeo todos los días

y los protagonistas de esas películas ni mueren ni los matan

se limitan a sobrevivir en un replay continuo.

Nunca pasa nada, no pasa absolutamente nada.

La aguja vuelve al principio de la canción

y todos volvemos a cantarla como antes.

Y todos nosotros estaremos solos esta noche y solos mañana

Vallas publicitarias anuncian productos que nadie necesita,

mientras un espectador airado de Manchester escribe para quejarse por todas

las repeticiones de la tele.

Y las terminales informáticas informan de algunas ganancias

en los valores del cobre y el estaño,

mientras hombres de negocios americanos se hacen con Van Goghs

por valor de un ala de hospital.

Nunca pasa nada, no pasa absolutamente nada.

La aguja vuelve al principio de la canción

y todos volvemos a cantarla como antes.

Nunca pasa nada, no pasa absolutamente nada.

Queman sinagogas a las seis

y seguimos yendo a ellas como si nada.

Y todos nosotros estaremos solos esta noche y solos mañana.

La original en inglés:

Nothing ever happens

Post office clerks put up signs saying position closed

And secretaries turn off typewriters and put on their coats

Janitors padlock the gates

For security guards to patrol

And bachelors phone up their friends for a drink

While the married ones turn on a chat show

And they'll all be lonely tonight and lonely tomorrow

Gentlemen time please, you know we cant serve anymore

Now the traffic lights change to stop, when theres nothing to go

And by five oclock everythings dead

And every third car is a cab

And ignorant people sleep in their beds

Like the doped white mice in the college lab

Nothing ever happens, nothing happens at all

The needle returns to the start of the song

And we all sing along like before

And well all be lonely tonight and lonely tomorrow

Telephone exchanges click while theres nobody there

The Martians could land in the carpark and no one would care

Close-circuit cameras shoot the same video every day

And the stars of these films neither die nor get killed

Just survive constant action replay

Nothing ever happens, nothing happens at all

The needle returns to the start of the song

And we all sing along like before

And well all be lonely tonight and lonely tomorrow

Bill hoardings advertise products that nobody needs

While angry from Manchester writes to complain about

All the repeats on T.V. And computer terminals report some gains

On the values of copper and tin

While American businessmen snap up Van Goghs

For the price of a hospital wing

Nothing ever happens, nothing happens at all

The needle returns to the start of the song

And we all sing along like before

Nothing ever happens, nothing happens at all

They'll burn down the synagogues at six oclock

And well all go along like before

And well all be lonely tonight and lonely tomorrow

Forges hoy

Un mensaje para Berlusconi

Valla: "SUBIDA DE LAS PENSIONES PARA LOS MAS POBRES"

Pintada: "Robin Hood... vete a tomar por culo"

Cuéntamelo otra vez, de Amalia Bautista

Cuéntamelo otra vez

Cuéntamelo otra vez: es tan hermoso
que no me canso nunca de escucharlo.
Repíteme otra vez que la pareja
del cuento fue feliz hasta la muerte,
que ella no le fue infiel, que a él ni siquiera
se le ocurrió engañarla. Y no te olvides
de que, a pesar del tiempo y los problemas,
se seguían besando cada noche.
Cuéntamelo mil veces, por favor:
es la historia más bella que conozco.

(Amalia Bautista. Cuéntamelo otra vez. Comares. La Veleta.1999)

No tires las cartas de amor, de Joan Margarit

No tires las cartas de amor


Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esa flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Transcurrirán los años. Te cansarás de libros.
Descenderás aún más
y perderás, también, la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que hayas guardado
serán tu última literatura.

Traducción del catalán del propio autor.

(Joan Margarit. Aguafuertes. Renacimiento.1998)

Se avecina el carnet por puntos

"Disculpeme. Me quedan 5 puntos. Debo respetar el límite"

Bancos, bancos, bancos

Recuerdo el comentario que me hizo un personaje, cuando tras pasar toda la mañana de bancos con su mujer, me contaba que ésta le había preguntado al director de una sucursal si es que carecían de ética, y el personaje en cuestión, alarmado, le dijo: por lo que más quieras, cariño, que no apliquen la ética, que la ética bancaria es la de forrarse a costa de los demás y como la apliquen nos funden.

Recordaba ayer esto mientras perdía parte de mi jornada festiva (no festiva en donde vivo) en solucionar un par de cosas en los bancos.

Me acordé, además, de un post buenísimo de la Petite Claudine, que reproduzco íntegro a continuación.


Su operación esta siendo procesada

“El infierno no son los demás, son los bancos. Yo sé que, en tratándose de bancos, ustedes me van a dar la razón pero, por etiqueta y por alimentarme la bilis, me voy a extender. A mi lo que más me jode de los bancos no es su espíritu poco altruista ni su ánimo de robar, enajenar y destruir la humanidad de uno. Tampoco me enerva que los teclados de los cajeros te quemen las yemas de los dedos en verano, que haya infraestructura para cinco ventanillas pero sólo haya dos abiertas y siempre te toque la caja tonta. Que mientras esperas de pie y llegas tarde a algún sitio tengas que mirar esos anuncios como de nescafé, de mujeres de mediana edad cogiendo la taza con las dos manos como tuvieran un amante veinte años más jóven que ellas y no pudieran disimular. El oxígeno de bote, la moqueta enrarecida, la bruja que se cuela medio segundo antes que tu con sus uñas puntiagudas y su sobre de facturas devueltas. Saber que te joderá el día pidiendo alguna memez imposible y que te mirará de arriba abajo resoplando mientras la nueva se va en busca del domador de divorciadas histéricas (priceless!). Todo eso me gusta. Los bancos bien ventilados con chorros de luz natural me ponen nerviosa; es más saludable que la transacción sea lo más incómoda y dolorosa posible. Pero no humillante. Humillante ya no.

Lo humillante no es que la señora detrás de la ventanilla me mire directamente a los ojos y diga: no claro, es que la transferencia internacional tarda lo menos cinco días naturales. Lo humillante es que yo le devuelva la mirada y, en lugar de explicarle que me ato sola los cordones de las zapatillas y que tengo en mi casa un invento macanudo llamado Internet y que estas dos verdades aparentemente no relacionadas deberían ser suficiente para que no se insulte mi inteligencia, le responda ah. Y me vaya igual que entre, solo que un poco mas adulta y experimentada.

Preferiría que me mirara a los ojos y me dijera: la ley nos otorga cinco días (siete si cae en fin de semana) para llevarnos su sueldo al bingo y apostarlo al tráfico de armas en oriente medio o a cualquier otra actividad que nos reporte los beneficios a los que estamos acostumbrados, incluyendo la trata de blancas y las patentes de farmacia. Si quiere que se le pague directamente pida que le manden la pasta metida en un calcetín, pero que sepa que en Seur tardan más o menos lo mismo. “

Que seria humillante pero de otra manera, mas perversa e interesante."

Por cierto, estupendo este blog de la Petite Claudine.

Match Point

Con un retraso considerable desde el estreno, vi anoche Match point, de Woody Allen.

Es una película bien hecha, mejor llevada y que consigue transmitir, de alguna manera, ese ambiente frío del Londres donde tiene lugar la acción.

Sin embargo, no me gustó. Había leído y oído que se trataba de lo mejor de Woody Allen y, claro, me defraudó. Lo que yo visioné fue una película que no estaba mal, pero muy lejos del gran cine.

¿Qué le faltaba? Simplemente, pasión. Que Allen quiera filmar distanciándose de los personajes y de la trama no quiere decir que nos entregue una película, en cierto modo, anodina. Uno percibe que el director no se ha dejado la piel en su trabajo, en su obra, que no ha echado el resto, que no se ha creido que podía filmar una obra maestra.

Vaya por delante que soy un inexperto espectador y que hay opiniones muy contrarias a la mía que sí la consideran una película enorme (véase como ejemplo este blog de cine -enlace-)

A mí, por ejemplo, del mismo Allen (y con una temática parecida, muy parecida) sí me pareció una auténtica joya su película Delitos y faltas, que he visto en alguna ocasión más, y que siempre me ha parecido humana, cercana, cálida y espeluznante, además de esperanzadora.

Esta respuesta de un fan (con página web propia) en el mismo enlace anterior, lo explica mejor que yo:

"Ni de coña. La primera hora de Delitos y Faltas cuenta toda la historia de Match Point y además deja otra hora por delante para ahondar en el arrepentimiento y la filosofía de Landau. La historia de Match Point ya la ha contado Allen antes por mucho que cambie el envolotorio y eso (como cuando repites un mate en el NBA Live) puntúa negativo. Y ya si provocas una comparación con otra de tus películas pues imagínate lo mal parado que sales de competir con Landau y Angelica Houston.
Eso sí, basta que estés haciendo comedia 10 años para que hagas una película seria y todo sean alabanzas. Para mí una gran decepción y una película muy sobrevalorada que sin duda hará las delicias de todos aquellos que adoran ese tostón llamado Closer y que aborrecen el lado más amable y "comercial" de Allen.
Conste que habla otro fan acérrimo de Woody, foto con él incluída (aunque quizás que en la foto me esté firmando la carátula de Delitos y Faltas no ayuda en mi juicio)."

Un libro: "En jaque", de Berta Marsé

Suelo comprar los libros de relatos que se editan o llegan a España y prefiero los de autores primerizos; el motivo es una compra que hice a ciegas en 1993: Velocidad de los jardines, de Eloy Tizón, cuyos relatos no sólo me mostraron un itinerario, sino que señalaron directamente lo que prefiero. (Estoy seguro de que antes o después pondré fragmentos por aquí).

En jaque, de Berta Marsé (Anagrama.2006) es un magnífico libro de relatos. El título hace referencia a ese momento en que algo pone en peligro, en jaque, una relación, una vivencia, aquello que creíamos ser, lo que pensábamos que conformaba, sólidamente, nuestro mundo.

Articulados en torno a un dibujo infantil, una conversación, un peinado, una piragüa, una enfermedad, una llamada de teléfono y algo que se escuchó, los relatos de En jaque, sin esconder nada, dejan esa zona de penumbra donde se suelen encontrar, en lo que es literatura de verdad, el escritor y el lector.

Los relatos Primer amor y La concha mágica son un ejemplo de construcción perfecta, de oficio, y, por supuesto, de placer para el lector, que es de lo que se trata.

Dejo dos reseñas críticas muy atinadas para completar este post. La primera la de Ayala-Dip en Babelia, El País. La segunda de Care Santos, para El Cultural, de El Mundo. Por cierto, esta autora tiene una estupenda página web ( enlace ) y un blog que acaba de cerrar, pero que esperemos que vuelva ( enlace )

Desde un domingo radiante y, seguramente, ya un poco caluroso, con ese gesto de promesa que tienen los primeros calores.

Vale.

Tres canciones de Teenage Fanclub para un sábado de mayo

Teenage Fanclub, miembro de pleno derecho en mi catálogo de fidelidades, uno de esos grupos de discografía completa y rarezas en la estantería, de libros y artículos, de vueltas y vueltas, de coche, casa y walkman.

Your love is the place where I come from es, tal vez, una de esas diez canciones que uno eligiría, quizá, incluso, una de las cinco, una de ésas que uno pone la primera en la cara A de una cinta recopilatoria (ver un estupendo artículo de Kiko Amat), una de ésas que dice tanto de ti como el retrato desdibujado de tus años. Del disco "Songs from the Nothern Britain" de 1997.


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Ain't that enough, también del álbum "Songs from the Nothern Britain".


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Estas dos canciones aparecen en el libro de Nick Hornby, 31 Canciones (Anagrama. 2004)


Dumb Dumb Dumb es del disco "Howdy!" de 2000.


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Feliz sábado.

Sobre la felicidad

Lisa Simpson dijo que hay una relación inversamente proporcional entre inteligencia y felicidad.

John Lennon dijo que la felicidad es una pistola caliente.

Groucho Marx dijo que la felicidad está hecha de pequeñas cosas: un pequeño yate, una pequeña mansión, una pequeña fortuna.

Woody Allen dijo que el dinero no da la felicidad, pero procura una sensación tan parecida, que se necesitaría un especialista muy avanzado para verificar la diferencia.

Michel Houellebecq dijo que no hay que temerle a la felicidad, pues no existe.

Platón dijo que el legislador no debe proponerse la felicidad de cierto orden de cuidadanos con exclusión de los demás, sino la felicidad de todos.

Alejandro Rozitchner dijo que la felicidad es como tomar un café: dura un ratito, pero su influencia se prolonga.

Andrés Calamaro dijo que la felicidad es avasallante, que es un tren que se te viene encima.

Pedro Casariego (del que hablaré) dijo que la felicidad es un ángel avejentado que a veces contesta.

Juan Carlos, Gunter, sobre el juego del Barça, me escribió: "Yo en eso del juego bonito me digo como de la felicidad: ser feliz es sencillo.Lo difícil es ser sencillo."

Este post lo encontré y es copia casi exacta de Papelera reciclable, un magnífico blog argentino.

Una de Faemino y Cansado

Un poema de José María Parreño

tiene veintiún años
tiene pelo de maría magdalena
tiene pies de pájaros perdidos
dice que es fenicia
tiene dientes muy blancos
la he besado en el coche durante una hora
con los ojos cerrados sonreía
no me puedo dormir
en el espejo de la taza de té
veo los ojos
de un hombre asombrado

(José María Parreño. Fe de Erratas. Col. Puerta de Mar. Málaga.1990)

Facto Delafé y las Flores Azules vs el monstruo de las ramblas

Del panorama de lo que se publica en este país, destaca, y con razón, este disco de Facto Delafé y las Flores azules: vs el monstruo de las ramblas (El diablo.2005), formación compuesta por miembros de Songstore, Élena y Mishima (de este último grupo es impagable su disco "Trucar a casa, recollir les fotos, pagar la mult", - brillantísimo título-) .

Mezcolanza muy sabia de varios estilos (pop, hip hop...) con arreglos de orquesta líricos, Facto Delafé y sus flores azules consiguen cotas de emoción muy altas. Además, y sobre todo, lo importante es el riesgo y la originalidad de su propuesta en cuanto al contenido de sus letras y cómo reposan en unas estructuras sonoras muy limpias y trabajadas.

No es difícil averiguar por qué llegan tan bien al oyente: sencillez, honestidad, enfoque perfecto de lo cotidiano y una vocación de mediterraneidad (me lo apuntó María) muy cercana a muchos de nosotros.

"Enero en la playa", además de una canción soberbia, es un artefacto literario perfecto, con planos sobre planos, o mejor, una historia (la del niño sobre un burro) dentro otra historia (la de la playa), que son futuro y pasado de un narrador que cuenta desde ese Enero que enuncia el título. Una auténtica delicia de sal, noche, arena y chiringuitos.


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"La fuerza" es hip hop con bases líricas que torna, a partir del minuto dos, en una melodía poderosísima de homenaje, gratitud, entrega y compromiso. Ese arranque tras “está saliendo el sol” te deja de piedra, te emociona y te golpea con su ternura, con su sencillez y con su fuerza. Además, es toda una declaración de intenciones, una verdadera poética y una de las mejores canciones que he escuchado en mucho tiempo.


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Que aproveche.

Un poema de Bernat

“El mundo no tiene fin acaso. El mundo no termina en el amor.
No termina en el dolor, ni siquiera en la muerte. Todo término te lleva hacia delante.
Esta orilla no termina aquí, sino que mudándote en un puñado de tierra y una hebra de aire te dará y serás alimento de lo nuevo.
No te angusties en la llama, nació para respirar, para extinguirte y renovarte.
No acaba en ti lo que tú eres.”


(Miguel Angel Bernat. "En la tierra". Ardora Ediciones. Madrid. 1997)

Me acuerdo

Me acuerdo de que D. Ricardo decía: “Delegado, dame un bolígrafo del color de vuestro futuro” y de que nos ponía "ceros psicológicos".

Me acuerdo de que D. Diego, para expulsar a alguien de clase, decía: “Coge el dos y vete” y resultaba que, entonces, en Granada, el dos era el autobús que iba al cementerio.

Eran buenos tiempos.


Je me souviens (Me acuerdo) es un libro que Georges Perec publicó en 1978 y que está compuesto por cuatrocientas ochenta anotaciones que comienzan con Je me souviens, es decir, Me acuerdo. Así:

"Me acuerdo de que mi tío tenía un CV11 con matrícula 7070RL"

"Me acuerdo de que en el Monopoly la avenida de Breteuil es verde; la avenida de Henry Matin, roja; y la avenida de Mozart, naranja."

"Me acuerdo de que un día mi primo Henry visitó una fábrica de cigarillos, y trajo un cigarrillo largo como cinco cigarrillos."

Una cita de Onetti

"Tal vez nos convirtamos en sirvientes de la Cibernética. Pero sentimos que siempre sobrevivirá en algún lugar de la tierra un hombre distraído que dedique más horas al ensueño que al sueño o al trabajo y que no tenga otro remedio para no perecer como ser humano que el de inventar y contar historias. También estamos seguros de que ese hipotético y futuro antisocial encontrará un público afectado por el mismo veneno que se reúna para rodearlo y escucharlo mentir. Y será imprescindible -lo vaticinamos con la seguridad de que nunca oiremos ser desmentidos- que ese supuesto sobreviviente preferirá hablar con la mayor claridad que le sea posible de la absurda aventura que significa el paso de la gente sobre la tierra. Y que evitará, también dentro de lo posible, mortificar a sus oyentes con literatosis."

( Juan Carlos Onetti, "Reflexión literaria", Acción, Montevideo 13 Noviembre 1966)

Un poema

Low horizon 3, by Elina Brotherus

POETA

Si pudiera escribir del mismo modo
que un autobús se llena y recibe
y acoge a cincuenta y dos huérfanos
para llevarlos de excursión
un viernes radiante de mayo
y siente sus pequeños cuerpos
-felices-
moviéndose en los asientos
mientras las ciento cuatro manos
ensucian los cristales
palpando el tacto de un paisaje
perplejo por tanta caricia.

Si escribir fuera ese autobús
que es padre y madre
y hermano mayor.

Si un poema pudiera ser
ese cristal manchado por sus manos
diminutas y churretosas.

El poeta tiene que ser
un autobús.

El poema tiene que ser
un cristal sucio.

Copyright by Enrique Ortiz

Nuevo disco de Built to spill

Regresan Built to spill tras cinco años de silencio y lo hacen, como siempre, a lo grande, con un disco necesario, urgente y apabullante.

You in reverse (2006.Warner Bros) comienza con un tema marca de la casa, “Goin’ against your mind”, épico y enorme, furioso y actual, al que le siguen piezas algo más calmadas (sí, líricas) para regresar, en los temas séptimo y, sobre todo, octavo, “Mess with time” a ese galope alucinado de las guitarras que tanto recuerda a los mejores Crazy Horse junto a Neil Young (no en vano, en su disco directo, Built to spill hacían una versión de “Cortez the killer” muy parecida en la que aparece en “Arc + Weld”)

En la página oficial del grupo (enlace) se pueden escuchar dos temas del nuevo disco. También en la todo poderosa myspace (enlace) se añade otra canción del disco y el tema "Time trap", que pertene al disco Keep it like a secret de 1999.

Os pongo, vía castpost, las dos canciones que más me gustan de este nuevo disco: Goin' against your mind y la que prefiero, Mess with time, pura maravilla.

A disfrutar.

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Un libro: Los girasoles ciegos

Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez (Anagrama. 2004) es la prueba de que la literatura no ha acabado, de que la novela no está muerta y de que el relato, como género, es puro futuro.

Asomarse a este libro es meterse de lleno en nuestra guerra civil y, sobre todo, en lo que siguió. Puede sentirse (mascarse, olerse, verse y palparse) el horror, la tragedia, el tremendo desatino de unos años que no quedan tan lejos.

Si se quiere sentir (realmente) lo que está viviendo alguien que es trasladado en un carro hacia su fusilamiento, que pase y lea. Pura magia ese trasvase del autor al texto y de éste al lector. Sólo sucede a veces, cuando nos encontramos ante la alta literatura, y eso hay que aprovecharlo.

Aquí, un par de palabras valen más que un millón de imágenes.

Dividido en cuatro relatos (1939, 1940 ,1941 y 1942, con sus títulos) es el único libro publicado por Alberto Méndez y, además, el mismo año que murió.

No es extraño que mereciera el Premio de la Crítica y el Nacional de Literatura.

No creo que resulte extraño pensar que su autor pasó toda la vida escribiendo esta auténtica maravilla.

Están todos bien

Ahora, mis padres, mientras riegan en un patio, hablan de lo que han regado, de lo que están regando, de lo que queda por regar. La conversación se mezcla con el ruido del agua y el rumor de la brisa de media mañana. Los escucho y pienso en los años que he pasado a su lado, en la fortuna que he tenido de crecer junto a ellos.

Los mellizos crecen a un tiempo, sonrientes, curiosos, juguetones, hermosos, felices. Miran a Mus, le dicen algo incomprensible y lo persiguen, intentando agarrarle los bigotes. Mayo les acaricia el lomo, les da lametones, les señala un camino.

Laura sonrie y balbucea mientras sujeta con sus manos de algo más de un año las ramas de un limonero. Detrás de ella, un sol que se oculta ilumina los tejados dorados de Granada. Sus ojos iluminan el sol que ilumina.

Ahora, mientras escribo estas líneas, ya de vuelta a casa, pienso en lo cerca que estoy de todos ellos.

Desde un miércoles tormentoso, oscuro y cálido.

Vale.